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        他当时真的能。现在不能了。

        他的手搁在身侧。手指松了又攥，攥了又松。指甲在掌心里掐出了半月形的印子。

        他想起韩瑞东煮面时的样子。嫌锅太新，嫌酱油太淡，嫌挂面不行。他把面盛进两只碗里，多的那碗给自己，少的那碗推给周喆。他吃得急，汤点子溅到下巴上，他抬手背抹了一把。吃完了以后他把碗端起来走向水槽，水响了两声，他就把龙头关上了。

        "回头我洗。"

        他没有回头。

        哭了很久。也许十分钟。也许半小时。

        眼泪渐渐少了。脸还埋在枕头里。枕套湿了一大片。鼻腔里全是自己的呼吸，热的，潮的，闷在脸和棉布之间。

        他把脸从枕头里拔出来。侧过头。眼睛肿了，眼皮沉得几乎睁不开。脸颊上干掉的泪渍绷着皮肤，有点发紧。

        他看着天花板。天花板上什么都没有。夜灯照着那块楼上下来的水渍，淡黄色的一小片，比白天看着更模糊。

        他翻了个身。面朝天花板。眼泪已经干了，但眼眶还是热的。他的鼻腔堵着，只能张嘴呼吸。嘴唇干裂了，舌尖舔过去的时候能感觉到一小片翘起来的死皮。

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