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        她拉开门出去的时候，我听见她跟客厅里的人说：“这孩子，倔。随她妈。”

        那天下午，亲戚们陆续走了。

        走的时候，有人带走了我家的微波炉，说“枝枝一个人也用不着”；有人拿走了父亲那套茶具，说是“留个念想”；还有人把冰箱里母亲炖的排骨倒进了保鲜盒，说“别浪费了”。

        我坐在客厅的地板上，看着他们一件一件往外搬。

        没有人问我一句：枝枝，你跟谁过。

        天快黑的时候，屋里终于安静了。

        我起身把所有房间的灯都打开，然后走进父亲的书房。

        他的谱纸还摊在桌上，最后那一页只写了一半，墨迹被雨水洇开过又干了，皱巴巴的。墙上挂着他的旧琴，弓子松着。我伸手把弓毛绷紧，又松开。

        我拿起电话，想打给谁，翻了半天通讯录，发现我不知道该打给谁。

        亲戚们的号码有很多，我一个都不想拨。

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